Titolo: Roma col vento Autore: Lucio Roma a me me piace quando er vento la viene a trovare. Magari è autunno, e il freddo ha già bussato, ma dentro i romani c’è ancora un sogno d’estate che lo rispigne via. Beh, a me me piace quel momento perché non sai ancora che devi fa: magari avrai freddo, magari no, e allora magari te metti la giacca, magari no…insomma è un rischio e devi giocà; tutti giocano, anche quelli che so convinti e fanno gli esperti, quelli che li senti parlà per strada, tutti coperti col bavero alzato e l’ombrello dietro la schiena, che te fanno sti sproloqui sull’inverno, er freddo, er gelo etc etc, giocano pure loro, pure se fanno finta di no, perché se vergognano…so signori, loro. Si insomma me piace Roma col vento perché è tutta na poesia: gli alberi so allegri e finalmente se movono un po’. Salutano i romani, i bambini, i turisti… . I pioppi, i platani, gli alberi quelli dei grandi viali lasciano finalmente andare le foglie, le loro bambine, quasi fossero pronte a lascià casa; e il vento allora che fa? Le prende, se le culla un po’ e poi le spigne via, e loro giocano a rincorrese sui sampietrini . Poi però le vedi, improvvisamente serie, quasi concentrate..no, no, so proprio incazzate, se avvicinano tra loro fino a forma un mucchietto: sempre più grosso, più grosso, fino a che il mucchietto è ormai un mucchio de tutto rispetto, e che fa? Se gira, fa l’occhietto al vento (che je vole bene alle foglie, l’ha viste nasce, se l’è cullate…) e questo soffia, e soffia, e le spigne via, contro le case, sui tetti, contro i parabrezza delle macchine: AOH! Ma tu guarda se queste nun ce l’hanno con noi, che j’avemo rubato tutto quanto…e si, ce l’hanno proprio con noi, co chi voi che se la prendano ste pore stelle. Che poi a me me fanno tenerezza perché il giorno dopo le vedi tutte sfrante ai bordi dei marciapiedi che fanno solo colore, e l’unico a cui hanno rotto le palle è quel poro cristo del netturbino, che piano piano, co la ramazza, se le porta via…e manco se lo immagina lui, il netturbino, quello che hanno passato ste donchishotte. Che poi parlamose chiaro: le foglie sui marciapiedi so la sozzeria più bella e più pulita che ce sta: tutte colorate, morbide, che te sembra che se intruppi co la macchina nun te fai gnente, ce sta n’airbag per la strada! Me ricordo da ragazzino quanto me piaceva buttammece dentro e nzozzamme tutto…e lo so che me piacerebbe ancora, ma non c’ho er coraggio, so cresciuto, sta gioia la lascio a quelli più giovani. Roma cor vento nun puzza più, sa de fresco, e le povere piante incastrate dentro le gabbie, sui marciapiedi lo ringraziano al vento, perché se piano na boccata d’aria. Le palme poi me fanno morì: le vedi che s’esaltano perché pe na sera ponno fa finta de sta a casa loro, cor monsone che se le sbatacchia tutte…e nfatti se vede che un po’ fanno pure scena. Spazzate dar vento le strade sembrano più grandi, chi lo sa perché, e poi so silenziose, tutta Roma è silenziosa, perché il vento la sovrasta col fruscio suo, che a me tante volte me ricorda er mare. E poi sarò romantico, ma secondo me quella nun è n’imitazione, ma un richiamo, per il grande amante suo. Ma l’avete mai visti il mare e il vento insieme? So infiniti. Se stringono, se rivortano, se girano, se spingono, se ncazzano, s’ammazzano de baci e d’abbracci; il vento je regala i cavalloni, e il mare je risponde colla schiuma. A Roma il mare non c’è, ma è come se ce fosse quando arriva il vento, io lo sento, e tante volte, è proprio lui che me lo porta, co le nuvole, e un po’ de pioggia…certo è poco, ma è sempre lui, e lo riconosco. Io cor vento c’ho un rapporto strano, bello: spesso me ce ncazzo perché me fa gli scherzi: mo per esempio, mentre sto a scrive sta fregnaccia me spigne i fogli, perché lo sa mejo de me che nullo posso racconta a sto scemo: il vento uno lo po’ solo sentì, e amà…e allora che faccio?…me fermo e je offro na sigaretta…je la offro, che tanto lo so, che pure se è l’ultima sto paraculo se la finisce prima ancora che me la metto in bocca.