Madri ricopiano a mano
quei pallidi versi per i Littoriali
o pregano un figlio rivoluzionario
lontano un continente,
partito coi suoi sogni;
e sono ancora lì sulla banchina
ad attenderli tornare su battelli cinerini.
In un cortometraggio lungo un attimo,
Ivan risente quelle storie cantate
da braccia da madre
sospiri in quella Prima A scrivendo
nelle ore d’italiano e latino illusioni
su quadernetti e pezzi di carta.
Amici già cuciono le loro tele da dipingere
giocando un’altra partita da gridare sugli spalti,
festeggiare in qualche panic room
sotto un grande occhio digitale,
e tanto ci sarà sempre un Elio a pontificare
con il suo editing mentre già sterpi crescono
ai bordi di quel lucido marmo.
Nessuna bambola correrà su quegli sguardi
dolenti di prato e pioggia
e già una madre culla il suo infante
con un sorriso prezzato di muschio e stelle.